La planta cuatro

Hace unos meses, por trabajo, viajé a Estados Unidos. Tenía una cita en la sede de una empresa muy famosa. Había solo un par de personas que hablaban español en la planta donde se desarrolló la reunión, la planta cuatro. Por contexto, ahí trabajan al menos unas 100 personas. Terminé una reunión y bajé al comedor.

En el comedor había fila para la comida. Y ahí me encontré a un señor estadounidense que intentaba explicar a un cocinero mexicano qué quería para comer. El mexicano no entendía el inglés muy bien. Entré e hice de traductora. Algo así como “él quiere pollo y papas”. Nada importante.

Cuando el cocinero cumplió con su trabajo, le pregunté de dónde era. “Yo soy de Morelos, de un pueblo muy chiquito. Llevo dos meses aquí y apenas le estoy agarrando al inglés”. Le expliqué que yo también era mexicana.

Vio mi gafete. “¿Pero usted trabaja en la planta cuatro?” Le dije que no, que solo estaba por una reunión. Le dije que era periodista. Me dijo que él estaba trabajando para pagar a su hijo de 10 años sus estudios. “Yo quiero que llegue a la universidad”.

Y salió de la barra de la cocina y me dio un abrazo. Un abrazo mexicano. De palmada y puño. Yo solo alcancé a responder que estaba segura que su hijo, un día, no solo trabajaría en un sitio como “la planta cuatro” si se animaba a estudiar. Que su esfuerzo no era en vano. Su hijo, si se lo proponía, llegaría más lejos.

No lloramos, pero ha sido el único momento “paisano” que he tenido en Estados Unidos.

Ahí estábamos, un señor de un pueblito de Morelos que paga con su sueldo de cocinero los sueños de su hijo y yo, una michoacana que tuvo la fortuna de estar ahí. Como el maíz, nos sembraron en el mismo país. Y somos mexicanos.

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