Letras

Soy una lectora celosa. Mis autores son míos y no me gusta compartirlos con cualquiera.

Me hace gracia pensar que, de niña, pensaba que mis libros favoritos eran exclusivamente míos. Como si nadie más los hubiese descubierto. Como si Wilde hubiera podido ser amigo mío (todavía me duele la biblioteca que regaló el idiota de Bosie cuando Wilde estaba en la cárcel, como dice en De Profundis). O como si los versos de Pacheco fueran míos y de nadie más. Me río de pensar en un impulso tan inmaduro e infantil. Y que no he superado del todo.

Hace poco cometí el error de prestar un libro que por un momento juzgué irrecuperable y valoré (se los juro) enviar a un comando especial a rescatarlo. La idea de que un libro tan preciado acabara abandonado en una biblioteca que a mi juicio no lo merecía me parecía insoportable.

Pero no es sólo el hecho del libro en sí. No me gusta leer a personas que sé que son deshonestas, o bien incongruentes. No las leo ni por morbo. No me gusta leer porque sí. Y soy incapaz de leer a alguien que me haya hecho daño. Sólo he hecho pocas excepciones, pero para mi volverlos a leer una vez que me han decepcionado es una tarea complicada, si no imposible.

No me gusta leer a cualquiera. Es como si al leerlo les permitiese que entraran a mi mundo. Y ahora que lo pienso, mi mundo requiere tantos visados como si de China se tratase. De la misma manera que cuando hallo un libro o un texto que me gusta quiero gritarlo a los cuatro vientos, cuando hallo las palabras de alguien que desterré, prefiero dejarlas ahí. Quizá serán útiles para alguien más.

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