Mi México.

Para mí México son las carnitas de Quiroga. El taquero que me daba el plato con un extra porque era “nieta de don Abdón”. Es el mole de mi abuelita, y el arroz rojo del rancho. Es mi abuelo rodeado de sus trofeos por campeonatos de tiro y sus fotos montando a caballo.

Para mí México es mi abuelo Benjamín. Son las historias de Ozuluama, de Veracruz. Los periódicos abiertos con un café. Café con (mucha) leche para los niños. Es imitar a Miguel de la Madrid a los cuatro años. Es un vaso de cristal cortado lleno de coca cola que tomaba con las dos manos mientras escuchaba a los adultos.

Para mí México son los pandas de Chapultepec. Y Keiko. Es el DF en un domingo. Es un viaje en metro acompañado por el cántico de los vendedores. Es el organillo vienés del centro histórico. Los chilaquiles de Sanborn’s o las donas en un VIPs.

Para mí México son mis amigas de la secundaria vestidas de verde en el Mundial del 94. Es  creer que podíamos ser democráticos en el 2000. Es una torta ahogada. Es mi amiga Mayra apostando conmigo que el día que el Atlas llegue a la final lo veremos juntas en Guadalajara.

Para mí México es el ‘gracias’ del portero de mi edificio, el ‘dios la bendiga’ del taxista y el ‘cuídeseme mucho’ de la señora de la tienda.

Para mí México es una ciudad desquiciada de 20 millones de habitantes. Es aterrizar en el centro del DF. Mirar millones de lucecitas y pensar ‘yo nací aquí’”.

Para mí México es la inexplicable razón por la que aún hallamos motivos para reírnos.

Pero sobre todo, mi México no es el de ellos. Ustedes saben de quiénes hablo.

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